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Alla moviola
di
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Tutto un continente se ne stava con la birra in una mano e le patatine nell’altra, estasiato in poltrona a rimirare la precisione della traiettoria, sezionando ogni momento di quel volo, incredulo nel vederlo così nitido, pulito, perfetto nell’ineffabile verità del suo essere sospeso, che in quella sospensione a mezz’aria voluta dalla moviola, in quel dividere ogni istante, in quell’interrompere il tempo per capire quanto di grave fosse davvero successo, proprio in quell’istante senza passato e senza futuro tutto il continente si riconosceva, sì, in quello sputo c’era tutto un continente che andava a bocca aperta a spiaccicarsi sul collo sudaticcio lì di fronte, in un nugolo di mosche che si alzava schifato. Mentre sull’altro canale una testa mozzata rotolava nella sabbia.
Pubblicato il
25.06.04
Edizione cartacea
Anno VII numero 26
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